Я не думал, что бывает так плохо. Лучше бы меня убили, честное слово. Вот кто-нибудь, подошёл бы на улице, завёл в тёмный переулок, приставил дуло к виску и выстрелил. Может, мне на спине куртки написать:"У меня много денег и новый телефон", ходить по улицам ночью и дерзить гопоте? Я стану таким колекой, что врачам станет жалко меня лечить, и они позволят мне спокойноумереть. Когда я успел влюбиться так, что мне сносит крышу при одной мысли о ней? А она не любит меня, да даже как друг, как Босс, как кто-то ещё я ей нахуй не нужен, ибо это ВИДНО, БЛЯТЬ. Да каждое слово, каждую букву писать мне даётся с такой болью, будто у меня пальцы каждый в трёх местах с открытым переломом, а в сердце торчит нож. Когда же это прекратится? Я не могу больше. Я БОЛЬШЕ НЕ МОГУ.